Marguerite au pamplemousse
Une fantastique histoire de Raymond et Lenalou
҉ Le printemps faisait son retour sur les côtes californiennes, mais il en aurait fallu beaucoup pour dire que la Californie se réveillait de son rude hiver. En fait, les Californiens de la côte sud, comme leurs cousins méditerranéens, n'aimaient le Soleil que lorsqu'il faisait assez chaud pour dévoiler leurs épaules épilées et leurs petits nombrils. En fait, un bon 28°C sans vent était ce que les gens du cru considéraient comme correct pour commencer à sortir et lézarder.
Est-ce que ça concernait tous les adeptes de glisse venus profiter de la houle agréable du secteur ? Non. Est-ce que ça concernait Raymond ? Non plus. Alors il était courant, depuis quelques jours, que la plage soit partagée l'après-midi entre les surfeurs, les propriétaires des cabanes de location de matériel, celui du petit restaurant de bord de plage, et le petit vieux qui s'y installait pour siroter un verre et manger un morceau. Ce dernier était là, aujourd'hui, en habits beige, un trilby blanc sur son crâne dégarni. Il portait des lunettes de soleil et fixait le mouvement des vagues, plus loin, fendues par quelques irréductibles du surf. Il avait dans sa main droite une margarita, mais au pamplemousse plutôt qu'au citron, et dans la gauche une assiette contenant les reliefs d'un donut.
Ce jour-là, cependant, il ne resta pas seul. Une jolie jeune blonde à l'air mélancolique, une robe légère et relâchée volant autour de sa silhouette au gré de la brise de printemps, vint s'installer, elle aussi. Le vieil homme se tourna en la voyant arriver, la dévisagea un instant.
« Et bien, mademoiselle, quelle tête vous faites. Je peux vous proposer ma recette spéciale de margarita ? »